Ramon

Subfundamentos da escrita: uma dialética do conhecimento.

2011-02-16T04:19:00.000-08:00

Poucas vezes, caros leitores, vi tamanho bom gosto no que diz respeito ao aprimoramento e uso da escrita para dar origem a um trabalho tão bem feito e, intelectualmente falando, composto.

O fato é que o livro lançado pela editora Taba cultural, intitulado “Subfundamentos da escrita”, cuja autora, Regina Souza Vieira, tradutora e também poetisa, além de criticamente engajada no que concerne ao cenário literário, conseguiu dar voz a uma espécie de obra que, definiria, se a honra me fosse dada, como uma dialética do conhecimento e, também, como um manual para o entendimento das coisas não palpáveis e misteriosas que envolvem os estudos e a compreensão da literatura.

O livro reúne artigos e opiniões bastante interessantes para o aprofundamento do estudo da escrita e de suas veredas socioculturais, dando forma ao conhecimento acadêmico, agindo, acima de tudo, como um formador e modelador de uma subjetividade sociobjetiva na qual, a escrita, a literatura e outras formas de comunicação verbal se tornam um através do empenho que toda leitura tem em agir na formação de uma consciência crítica.

Talvez, minhas poucas palavras não sejam, caros leitores, suficientemente bem postas de forma que eu traduza toda a beleza(e digo beleza não pelo que apresenta-se bem escrito, mas, sim, pela forma como o conhecimento é transposto) da escrita que nos é revelada através de um título tão despretensioso, “Subfundamentos da escrita.” São por esses e outros motivos que me recuso a escrever mais, prefiro que cada leitor e/ou cada pessoa interessada pela temática, revele à própria alma, não espelhos opinativamente sedimentados, mas reflexos ideologicamente modificados com o conhecimento posto no livro de Regina.

Não se preocupem, não mais encherei vossos ouvidos com minhas ideologias, amigos leitores, tenho medo das palavras prostituírem-se com minhas impressões, quero que vocês mesmo criem e modifiquem suas opiniões, pois leitura é isso, ler, reagir, modificar, ou seja, plurissignificar-se na própria ideia de plurissignificação.

ENTALHANDO CULTURA

2011-02-06T05:45:00.000-08:00

Véio. Como pode um nome tão simples gerar tanta repercussão no cenário artístico sergipano e, também brasileiro? Como pode um artesão de uma cidade do interior do estado, que por muitas vezes não ouvido, lançar-se e ser reconhecido nacionalmente, mesmo sem muito apoio, nesse mar de ideias e, porque não, de significados?

Significados estes que hora se mostram sensíveis, com obras mais tradicionais, ora se mostram como frutos transformadores da realidade que nos é cabível. A verdade, digo-lhes, é que veio enganou a gente (e digo “gente”, me incluindo como um apreciador de sua arte), ele não entalha madeira, tampouco faz reles obras ecologicamente corretas.

Não, Véio não me engana, mesmo com sua espécie de jogo artesanal onde se combina luz e tradição com trevas e ideias pós-modernas, não consigo me ludibriar com tais sistemas de composição. Sabem por que, caros leitores? Porque nem os recursos que ele utiliza, recursos estes nas quais suas ideias não cabem, nem suas peças madeirescas, retratam o que Véio faz.

O que ele faz, isso com toda certeza, é entalhar sim, mas, não madeira, nem lindas obras, pois nem sempre o que é belo é digno de uma bela ideia, tampouco é artesão de coisas materiais, o que Véio entalha é cultura, moldando a golpes cada vez mais certeiros o material com o qual nossas subjetividades são formadas, material esse que não é físico, nem palpável, mas sim, existencial. Funcionando, através de suas obras e de suas contribuições, cada vez mais, como o coração artístico de Nossa senhora da Glória.

Livro X Filme?

2011-02-01T06:00:00.001-08:00

A saber, sobre o universo do cinema, é preciso se dizer que, infinitas vezes, belos e porque não incomensuráveis clássicos da literatura tornam-se adaptações também geniais e, também, péssimas contribuições para a cinematografia. Mas, não critico as adaptações da sétima arte, sejam elas boas ou não, tampouco os filmes que se transformam em livros, o que critico (e isto com veemência), é a inexorável escolha entre um ou outro de forma a não reconhecer as especificidades de cada tipo de manifestação artística.

Por quantas vezes não somos pegos por opiniões, sejam elas próprias ou de outrem, que nos são chegadas através das seguintes proposições: “ah, o livro é bem melhor do que a adaptação dele.”; ou até mesmo, “Ah, o filme é muito curto, cortou várias partes do livro”. O grande problema nessa dialética da percepção, digo-lhes, é termos cuidado para não prostituirmos ou reduzirmos o cinema à literatura, ou a segunda em relação ao primeiro.

Temos que, antes de julgarmos, seja a adaptação de um livro ou um livro oriundo de um filme, entender as veredas funcionais da significação de cada tipo de arte, ou seja, a forma e o espaço artístico, elementos através dos quais a significação do sensível se torna objetiva. O que não se pode fazer é corromper as impressões de um filme baseados em pressupostos que não levam em conta que as manifestações e os tipos de arte diferem no que diz respeito às formas de significação do sensível, tampouco as de um livro, apoiando-se em ideologias reducionistas.

O que quero dizer é que não podemos julgar se uma adaptação é fiel ou não, ou se é bem produzida, tendo como base a intocável obra literária, ou mesmo se ficarmos presos à maneira pela qual descobrimos o enredo (isto referindo-me ao foco). É preciso que se saiba que o foco, o tempo, o espaço e as formas de apresentação dos mesmos se alteram e obtém plurissignificações próprias, peculiares. E, digo-lhes, que a não compreensão de tais formas de manifestação não só prejudica esta ou aquela arte, deteriora toda expressão e formação cultural de uma significação socioestética.

Prosa portuguesa contemporânea

2010-11-18T06:17:00.000-08:00

Quando se fala em uma literatura contemporânea costuma-se falar sobre rupturas, novas tendências, neo isso, neo aquilo, e, embora se tenha rotulado vários escritores de contemporâneos é preciso saber primeiro que a contemporaneidade literária nada mais é do que o reconhecimento de certa literatura com a população, intelectual ou não, de uma época. O que vem sendo tratado pelos críticos literários como uma certa perda dos valores clássicos-literários, pois como sabemos, muitos deles não se preocupam tanto em analisar a poesia ou prosa contemporânea, preferindo dar mais ênfase nos trácicos cânones, criando assim uma espécie de anomalia espaço-temporal, onde os romances modernos não existem.

Pelo motivo supracitado é tão difícil se encontrar informações sobre a prosa comtemporânea deste ou daquele país, em relação ao nosso caso no que concerne à prosa portuguesa contemporânea. Mas, apesar do esforço dos críticos para fazer com que desapareça por completo essa geração, vamos nos ater a falar um pouco sobre alguns estilos mais conhecidos do momento português no que diz respeito à prosa portuguesa contemporânea.

Para se fazer tais estudos, tomamos dois autores como centro deste trabalho, José Saramago e Augustina Bessa-Luís, juntos ajudaram a quebrar certos paradigmas da preservação de uma literatura clássica a fim de que se construísse uma renovação literária com focos de cunhos, digamos assim, diferentes mas, ao mesmo tempo, revolucionários, o neo-realismo e o romance psicossosial.

Saramago, conta com uma espécie de romance moderno onde mescla a ideia de romance péssimo-realista com uma espécie de, como fez Fernando Pessoa, prosa poético-filosófica, versando sobre os mais diversos temas, desde fatores mais centrados na realidade sociológica e existencial, o que faz no romance “Ensaio sobre a cegueira”, até obras mais polêmicas que versam sobre a religião, em especial no livro “O evangelho segundo Jesus Cristo”, fazendo quase sempre alusões sarcásticas e/ou satíricas como se é próprio dos textos literários portugueses.

Já Augustina Bessa-Luís nos mostra um outro pólo do romance português atual, com sua espécie de narrativa psicológica em junção com as suas denúncias sociais, acaba sendo segundo o próprio Saraiva, um dos maiores estudiosos da literatura portuguesa, uma das melhores coisas que poderia acontecer na literatura lusitana desde o insuperável Fernando Pessoa, além disso, suas obras nos fazem lembrar de uma autora por demais conhecida aqui no Brasil e que também inovou e até digamos, assemelha-se muito à autora lusitana, Clarice Lispector, que, como Augustina faz em suas obras, também colocava o leitor em um espaço ficcional onde seu ângulo de visão é de dentro do personagem para fora do mesmo.

Dois pólos como se pode ver, quase que totalmente avessos, embora a ideia de revolução textual, seja ela de forma inconsciente ou não, nos remete ao cenário heterogêneo que é o mundo pós-moderno, não só em Portugal, como em âmbito mundial, o que fica como sugestão desde já para que tais prosas não sejam esquecidas nem deixadas de lado a favor de uma preservação clássica errônea e altamente hierarquizada, como a que está acontecendo no universo literário.

Memorando

2010-07-13T07:54:00.000-07:00

Mémoria,
rio de fadas mortas
onde as corsas-ninfas
bebem o sangue de Mnemosyne.
Onde os corvos comem histórias e mito,
minto,
bebem a própria profusão da suja água,
onde a beleza descalça
banha os seus lindos seios murchos.

A menina, o gato e essa vontade de estarmos presos.

2010-02-26T02:49:00.000-08:00

O legal da vida é a naturezibilidade (por mais que tal palavra não exista) com a qual a gente percebe, em coisas simples, o sentido da nossa existência. Ontem, caros amigos, isto aconteceu comigo, pois quando passava pela a rua Luís josé da silva(rua onde moro), notei que em um canto distinto de uma distinta janela, de uma distinta casa verde-esmeralda- engraçado, até a casa tinha a cor da esperança-vi,como poucas vezes fiz, uma coisa tão bela e enigmática, uma menina vestida com uma saia rosada e desbotada, e uma blusinha também rosa, mas, menos vivo que o rosa da saia(talvez um conjuntinho) e ela segurava um gato, sim, um gato.
O interessante é que sem que me visse, ela alisava e apertava o gato, de uma forma a fazê-lo se contorcer diante dos seus carinhos sufocadores, o que , pensava eu, faria com que ela acabasse adquirindo grandes arranhões do seu querido e precioso bichinho, mas, isso não aconteceu, depois de algum tempo o gato soltou um grande grito, ou melhor, um grande miado, era como se ele quisesse dizer "me solta sua louca", o que em seguida se concretizou, a menina,embora com tristeza, soltou o gato, que logo correu como uma bala, para dentro da casa verde-esmeralda, depois nada vi, pois caminhava e só voltei para casa quando já estava anoitecendo, mas, qual não foi a minha surpresa quando voltei e encontrei a mesma menina sozinha, desolada quem sabe, sentada na porta da casa.
De fato me bateu uma pena dela, mas eu nada podia fazer, aliás, como eu poderia ajudá-la? Mas, ao me aproximar mais ainda da menina, tive uma surpresa, atrás dela, meio sem jeito, olhando com aquela cara de quem quer alguma coisa, estava o gato, se roçando em sua possível dona, quem sabe atrás de mais carinhos. Foi nesse dia de ontem que descobri que os animais são mais parecidos com a gente do que imaginamos, pois conclui que eles também sentiam a mesma necessidade de sofrer e ser amado (simultâneamente nesse caso), descobri que eles também possuem a mesma vontade de estarem presos aos laços que também nos une.

Rascunhos

2010-01-08T02:57:00.000-08:00

Rabisco isto,
Isto risco
a risco deste isto
se esfarelar
no risco.

Suspiros

2009-09-22T05:57:00.000-07:00

Suspiros,
Suspiros,
Por um momento
me invento
atento
para as palavras
que antes, ralas,
se intitulavam
"Papel".

Poesia, musa de todos os sentimentos

2009-06-25T14:52:00.000-07:00

Não sei porque a poesia
tem que ser aprisionada num papel
para fazer com que as pessoas se emocionem,
já que , mesmo sem ser poeta,
até o sol faz poesia silenciosa,
conservando a subjetividade dos sentimentos.

RETICÊNCIAS

2009-01-19T05:57:00.000-08:00

Amor, sentimento de duas sílabas que embriaga os corações humanos
vejo vestes que corróem; mais dor que amor
vejo meus sonhos se aquecerem em tua chama
Na calada noite, escuridão, ausência; a coruja ainda canta sua fria existência,
em versos obsoletos ,nós damos vida a ti
sei dos amores, das flores, por vezes, sei até dos beija-flores! Mas percebes nos versos a insistência vazia?
Mas, o que se pode fazer, se sem a insistência não se tem o calor morno da vida?
Um instante?
Uma eternidade?
Ou que seja bom enquanto dure?
Por vezes percebo o amor na escuridão própria,são lendas, tesouros, em suma, derrota.
Mas, oq posso fazer ,se sem a aventura, não sou nada?

poema feito em parceiria com a poetisa Náthima Sampaio cujos versos estão em laranja.

TARTARUGA

2009-01-19T05:42:00.000-08:00

Como uma tartaruga que caminha sobre a areia da praia
nas tardes mornas de domingo,
assim sou
a caminhar pela vida,
a afundar.

LÁGRIMAS DE SAL

2008-12-19T11:41:00.000-08:00

Ele chegou ainda meio aéreo, jogou as chaves do carro em cima da escrivaninha e caminhou lentamente para o chuveiro.O estranho é que , em vez de cantar,como fazia todos os dias ao tomar banho, desta vez, ele apenas contemplou o silêncio e chorou. E suas lágrimas, misturadas ao sal da areia da praia, que ainda estava por todo o corpo, fizeram com que ele lembrasse do fracasso de um salva-vidas.

ROBERTO

2008-12-11T07:04:00.000-08:00

Roberto era um personagem rebelde,
que cansou de não ser
e fechou as cortinas desta narrativa.

PALAVRAS SUICIDAS

2008-12-05T06:00:00.000-08:00

Faz muito tempo que não falo,
Tenho medo de matar as palavras,
de transportá-las para o mundo do inefável.

Sei que é um esforço em vão,
pois as próprias palavras se suicidam,
pulam da minha boca sem explicação;
perdendo assim, o seu brilho.

O brilho do mundo das idéias,
O brilho que morre ao se pronunciar.

GOIABA IMATURA

2008-11-20T04:28:00.000-08:00

Goiaba verde quando cai no chão,
da sua antiga vida não se lembra,
Vive sonhando em virar goiabada
e goiaba de cabeça virada,
acaba sempre indo pro lixo.
E ao insistir no seu capricho,
acaba virando uma goiaba amargurada.

O VELHO E A FEIRA

2008-10-09T07:06:00.000-07:00

Com suas costas curvadas, carregando sobre as mesmas sonhos e esperanças de um ser que é o que não sabe; ao caminhar desolado pela feira da cidade, ele encontrava em cada rosto um pedaço do rosto que ele não tinha, aliás, como se pode ter um rosto sem arrancar-lhe a própria vergonha?Ele não sabia responder.
De repente, ele percebe que começa a chover. E a chuva fazia com que ele lembrasse das lágrimas de seu filho, que, ao saber que seu pai tinha pouco tempo de vida pôs-se a chorar. Seis meses de vida! Foi o que o médico lhe disse. E mesmo sabendo disso, ele não se abalou.
E Quando lhe perguntaram como estava, ele simplesmente respondeu:
- Chateado.
- Chateado? (perguntou seu filho)
Ele acabou por não dizer nada, não queria que o filho sentisse a mesma angústia que ele. A angústia de não saber que é. A angústia de refletir setenta anos sem obter nenhuma certeza sobre a sua medíocre existência.
E ao ver os pingos da chuva (antes tão fortes, mas que aos poucos definhavam) morrerem ao tocar o chão,ele pensava se um dia iria morrer assim, sem ter consciência que morreu. Tinha medo de morrer de relance, assim como os amores platônicos, tinha medo de morrer como os poetas, engasgado com seus próprios sentimentos, tinha medo de morrer no fim da tarde, assim como a feira do seu município.
No fundo, o que ele queria era ser. Ser um ser-ouvido, ser um ser-boca,Ser um ser que tivesse uma função definida na vida. No fundo,ele queria era ser feira.

CICATRIZES POÉTICAS

2008-09-13T10:11:00.000-07:00

Em meio a uma noite, “não enluarada”, ele chegou, com suas sandálias surradas pelo tempo, com os ombros pesados, (o peso da idade), peso que segundo ele até hoje não tinham servido para nada; com a calça muito empoeirada... ele chegou e me disse calmamente:

- Quanto custa um quarto?

Quando o vi lembrei do meu tio, aliás, ele deveria ser tio de alguém, ele tinha a maior cara de tio.

- Ei, moça!

- Ah! Sim o quarto? É...

Então, sem que ele percebesse, ao lhe dizer quanto custava o quarto, olhei-o da cabeça aos pés, ele parecia ser boa gente e tudo mais, eu só não entendia o porquê dele se hospedar em um hotelzinho de beira de estrada!

Ele era muito calado, por isso, não puxei conversa, entreguei a chave e lhe desejei uma boa noite. Depois de algum tempo, ouvi um grande barulho, corri para ver o que era, um cara do quarto ao lado , disse que o barulho tinha vindo do “535”, dei uma olhada e o que vi, foi um homem, o mesmo homem que eu tinha atendido a pouco tempo atrás, deitado no chão com várias garrafas de vinho ao seu redor, claro que eu não ia deixar ele ali, estirado no chão, por isso cuidadosamente eu o coloquei em cima da cama.

Por um breve momento, percebi que ele estava chorando, não perguntei a razão, seria muita impertinência fazer isso, resolvi sai do quarto, mas de repente uma voz trêmula me falou:

- Desculpe tê-la acordado.

- Não tem problema! Respondi.

- Você poderia então, me fazer companhia?

- Acho... Claro!

Eu não queria de jeito nenhum ficar a sós, com um homem desconhecido, mas, tive pena dele e fiquei, ele me falou de sua vida, sua família que tinha morrido, entre outras coisas, me disse também que não queria acordar os outros hóspedes, apenas tinha bebido demais.

E me disse que durante muito tempo era a única coisa que ele tinha feito, todas as noites, desde o dia em que, segundo ele, tinha perdido o seu grande amor:

- Ela tinha 22 anos, era uma morena linda, cabelos longos e volumosos, ela era tão linda e simpática, que até parecia um sonho. Certa noite, (me lembro como se fosse hoje), ela falou, que queria fugir comigo, tinha medo que seu pai obrigasse a casar com o filho de um fazendeiro amigo dele, sem dizer mais nada, ela se pôs a chorar.

Eu tinha escrito um livro, já era o segundo, estava fazendo muito sucesso em São Paulo e assim sendo, tinham me convidado para dar uma palestra por lá, então disse a ela que quando voltasse eu a desposaria.

Foi o fim do mundo para mim quando voltei e descobri que ela tinha se casado com o filho do tal fazendeiro, tentei resgatá-la das garras daquele ser desprezível (ser, que tratava gente feito bicho), mas, antes de tomar a iniciativa, a mãe dela me disse aos prantos que num acesso de raiva, ele a tinha matado...

- Fiquei horrorizada com toda aquela história, mas, outra coisa me chamava a atenção – os dedos do desconhecido estavam repletos de cortes profundos cortes que sangravam muito – por isso resolvi perguntar:

- Moço, o que aconteceu com seus dedos?

- Ah, isso?

- Bem, desde o dia em que minha amada morreu, resolvi me auto penitenciar pelo que aconteceu com ela. Então, vi que a única coisa que eu podia fazer era deixar um pouquinho de mim em cada canto, para que assim eu possa alcançar a sua sublime misericórdia.

- Moço você é doido?

- Claro que não, pois foi por causa do meu orgulho que ela morreu...

No outro dia fui ver como ele estava, mas, não o encontrei no quarto, o procurei por todos os cantos, tinha desaparecido. Fui então, como de prache, ate a porta do hotel, grande foi o meu espanto, ao ver que na fachada do hotel – bem baixo, próximo a porta tinha alguma coisa escrita, era um poema que parecia ter sido escrito com sangue:

“Destas veias impuras, sujas,

Jorra a tinta;

Com a qual um poeta triste pinta

Na esperança que surja a paz;

Para um espírito inquieto”.

LIBERTAÇÃO

2008-09-11T06:56:00.000-07:00

POBRE POESIA,
ENJAULADA NESSA COISA
CHAMADA MÉTRICA.

A MORTE DA ...

2008-08-24T07:31:00.000-07:00

Fui em um bar, lá estava ela, morta.
Fui na farmácia lá estava ela morta.
Fui na padaria , lá, ela já tinha morrido três vezes,
Sabe, "as vezes" eu tenho pena da gramática.

Capitalismo nos contos de fadas

2008-08-02T10:18:00.000-07:00

Depois que o capitalismo entrou nos contos de fadas,
Tudo ficou mais difícil;
As princesas tiveram que trabalhar para continuar com suas vidas.
Cinderela virou engraxate,
Rapunzel cabelereira,
Sem falar na pobre branca de neve, que virou diarista.
E assim, hoje elas vivem endividadas para sempre.

Aborto de idéias

2008-07-31T06:13:00.000-07:00

Idéia minha , que na minha cabeça não mais ressoa;
Idéia ainda não finalizada;
Será que foi parar na cabeça de uma pessoa,
Um pouco mais organizada?
Ou será que está no cemitério das idéias abortadas?

ELOGIANDO A LOUCURA

2008-06-29T06:50:00.000-07:00

Entre divãs e terapias,
Presente em crianças e psicopatas,
Num quarto posterior ao da nostalgia,
Está presa a fera telepática.

Na porta há um guarda que se chama sanidade,
Que só dorme, não faz nada;
Mal sabe ele da verdade,
Que a loucura, é a inteligência disfarçada.

Cultuando o delírio,
Presa com correntes de Andrômeda,
Aumentando ainda mais o seu fascínio
nesta mente incômoda.

UM VERSO PERFUMADO

2008-06-29T06:40:00.000-07:00

Pensei muito em escrever um verso romântico, do qual,
eu extrairia um perfume capaz de embriagar meus sentimentos,
mas, como o verso seria de amor,
descobri que não teria controle sobre a fragrância.

Carmem

2008-06-21T10:18:00.000-07:00

Ó carmem, lindo ser feito de bondade e ternura;
No mundo, não há pessoa mais bela,
Do que ela
Minha professora de literatura.

Te prometo, minha bela,
Que nem que mil guerras se travem
e se destravem ,
eu nunca esquecerei de você,
Minha Carmem.

Pois nenhum homem fora eu
viu alma assim tão bela seja aqui
ou no mundo externo,
Homens que iriam pro inferno
Por um beijo dela.

Teus beijos

2008-05-22T11:22:00.000-07:00

Doces murmúrios,supiros e desejos;

Coisas tais,

Que não seriam fatais,

Se não estivessem associadas aos teus beijos.

Malícia,que seduz e embriaga meu ego;

Sem falar, nas tuas carícias,

que fazem eu deixar de lado,

coisas as quais me apego.

Mentes do Futuro

2008-05-22T10:59:00.001-07:00

Estas mentes caóticas,
Sem uma gota de pensamento;
Explicam o fato das plantas narcóticas
Gerarem tanto contentamento;

Solos inférteis
Degradados, pela erosão da comodidade
Mentes inertes;
Parabólicas sintonizadas na vaidade

Lagartas que não evoluíram ,
Casulos cheios,crisálidas,
Faces joviais que diluíram
Seus sonhos, em ilusões pálidas.

Ramon diego.